El hombre histérico

Benja siempre fue el fachero del grupo. Alto, morocho, ojos verdes. Las chicas lo definían como una mezcla de Joaquín Furriel y Gonzalo Heredia.
De pibes, el boliche es el escenario de la batalla. Mientras la mayoría de sus compinches hacía barra o intentaba sin éxito que la pelirroja de shorts se dignara a bailar un tema, Benja arrasaba a piacere. Tenía una en cada rincón del lugar. Todas lo esperaban y lo compartían, conscientes de que se enfrentaban a un espécimen masculino único en el mercado.
Salir con un MSN era la gloria. Benja, sin transpirar, mostraba variedad de números de celular, datos personales completos –con segundo nombre y doble apellido– para Facebook y direcciones para chat.
Probablemente no agregaría a ninguna. El tipo iba por la vida con un par de verdades en el bolsillo. Las iba reafirmando con el paso de los años:

Si la jugás de romántico, estás listo. Las minas no quieren un perrito faldero. Quieren un desafío. Hacete desear. Deciles que las vas a llamar y no las llames. Que vas a salir y suspendés. Levantate a la mejor amiga. Sé un reverendo hijo de puta. No seas boludo, prohibido enamorarse. Sin remordimientos. Si no lo hacés, te lo hacen ellas a vos. Así vas a poder llegar a la que quieras.

Benja instruía a su pandilla. Alguno de los suyos ponía en duda su táctica maestra de winner consagrado. Como Javi. Pero cuando me gusta una chica trato de hablar con ella. No con la amiga. Benja era contundente con sus respuestas. Respeto, pero no comparto. Todavía falta para el matrimonio.
En relación a esta temática, el number one desenfundaba su segundo principio elemental. Lean y juzguen:

Nosotros los tipos podemos joder hasta después de los 40. Está todo bien. Ahora, las minas, joden, joden, y después suenan.
Las que prefieren salir con las amigas en lugar de con un flaco, como si tuvieran 18 y ya están en los 26, fueron. Las que bailan con chicas toda la noche, fueron. Las que calientan la pava, fueron. Llegan a los 30 y en Navidad están solas. Con sus amigas solteras. O sea, solas.
Conclusión: decile a esa chica difícil que se deje de jugar al Sex on the City a los veintipico y que salga con vos. Si no la ve, allá ella. El tiempo nos dará la razón.

Y el Benja seguía arrasando. Cada vez, mujeres más lindas. Modelos, actrices. Hasta salió con la ex de un galán de TV. La del apellido alemán medio raro.
El tema fue cuando apareció Debbie. La conoció en una fiesta en Costanera. Cuando entró, el reggaeton se calló unos segundos. Vestido rojo ajustado, espalda desnuda, arriba de 1.75 fácil, curvas a lo Scarlett, sonrisa a lo Cameron. Y Benja enloqueció.
Arrancó con el chamullo y consiguió el celular. Salieron un par de veces. Rompía uno a uno todos sus principios. Debbie lo llevaba como quería. De repente, lo llamaba y le suspendía sobre la hora. O directamente faltaba sin avisar. Cuando él preguntaba, le decía que tuvo que ver a un viejo amigo. Benja explotaba de rabia y celos. Encima, todavía no habían consumado. Quizás por eso bancaba y bancaba.
Pero esta noche es la noche. Benja ya les avisó a sus amigos. Hoy es sábado, todo está arreglado. Se viene lo mejor. Empezarían con cena. Terminarían con hidromasaje.
Curioso final el de nuestra historia. Como si todas las chicas a las que Benja nunca llamó hubieran confabulado un plan maestro. Como si esas lágrimas de desilusión viajaran de las carilinas a la cocina de las estrellas. Porque la venganza es un plato que se come frío.
Hoy, Debbie mostrará su verdad. De chiquita, fue Ramón.